jueves, 31 de octubre de 2013

Pulmones rotos.

¿Existe acaso la felicidad, la plenitud, la satisfacción del alma, lejos de la autodestrucción? Algunos días llego a pensar que sí.
Después la idealista se levanta las 5 a.m., rellena todos los huecos del cuerpo con café, todos los poros de la piel con frío y humo, el alma plena de ansiedad, la mirada de anhelo de desequilibrio. Y de madrugada, ya con el cerebro atrofiado, la idealista sigue despierta por nada y por todo, sigue pensando que acaso es posible la satisfacción del equilibrio perfecto. Pero no lo quiere para ella. Ya es tarde para robarle su poder a los excesos que ofrece la caprichosa vida, la mortal noche y el agotador día. Es una idealista... pero sólo en parte, sólo lo mínimo para apaciguar las oscilaciones sobre el eje de la locura lúcida. Así que cuando cae de nuevo en la cama donde empezó el ciclo rutinario sabe de sobra que nunca será esa persona que pretende y que realmente no desea. Así sigue todo bien. Que suela rozar el borde del desastre no quiere decir que no sea eso acaso lo que busca. Que se revuelque en mitad del chaos sin remedio sin querer no quiere decir que no sea eso a lo que aspira. À la recherche du temps perdu. Toujours perdu.
El olor de una ciudad medio dormida. La libertad como medio para descubrir el alcance de nuestro poder de autodestrucción. Cigarros candentes. Colillas indiferentes. El olor, de nuevo, de una ciudad que aunque se crea despierta en realidad está ya arropada. La calma del desastre. La música dulce, apagada, en consonancia con las luces que titilan ya medio olvidadas.
Escribir, soñar con la ventana bien abierta, fumar. 
'Te amé porque atisbé miseria, porque vi mi propio reflejo cansado en tu frío glacial.' Mi fantasma favorito. 
Porque aunque el mundo me mantenga en pie siempre sentiré ese vértigo, esas ganas de arrancarle las entrañas al universo, de volverme a caer, porque, por si jamás lo he confesado... soy una espiral infinita de chaos. Como todos y como ninguno. No escribir, síntoma de salud que ahora mismo mengua, cuando crece la Luna y las ganas de ser sin ser. Combino a la perfección con esta noche helada, con esta enrevesada sensación de  lejanía. 'Paraíso', que si acaso eso se encuentra está destinado a volver a perderse. No somos aptos para ello, y nunca lo seremos. La feliz satisfacción es mucho mejor, más bella, menos cansada. 
La tristeza es muchísimo mejor y preferible que el resto de posibles estados del alma. Sonrisa y calma. Labios, ojos entreabiertos. 
'Noche, eternízate, consúmeme despacio'. 
Lentamente. Agonízame un poquito. 
Báilame el agua. Pero no me quieras tratando de comprender la mezcla de mis ojos. Somos una utopía. Somos un anhelo de cielo pretendiendo tierra mullida -fango-.


jueves, 24 de octubre de 2013

Il va continuer, le monde, et il aura bien du raison.

Que los dramas se reducen a la histérica fragilidad de los seres que se creen imperturbables; que el mundo sigue y lo importante es aprender a girar con él, aprovechar su inercia para seguir siempre.

miércoles, 23 de octubre de 2013

Borradores.

¿Qué hacemos con el cansancio?, dime. Muéstrame el mundo desde tu lado, que este ángulo está ya muy gastado, muy moldeado a mis ojos. Lo absurdo de saber analizar cada milímetro del mundo y no saber vivirlo. 

Destrozo de miércoles tarde.

Soy una egoísta. Mi miseria es mía. De mí para mí. Toda mía. De eso no hay para nadie más. Todos tenemos suficiente con nuestro interior, a veces de más, como para recibir de otros. Que si me estrello... nadie tenga nada que ver con mis destrozos. Nunca. 

domingo, 13 de octubre de 2013

Como siempre, domingo para el alma. Distorsión.

Conocer es calma. Calma sobre los desastres, los destrozos. Saber que avanzamos en espirales de discordia es una ventaja. Es despreciable, pero no raro. ¿Qué le voy a contar yo a nadie sobre la miseria humana? Que si acaso yo sólo sufro porque sé de los errores sin preocuparme de los errores. Siempre es por mí. Siempre yo. Siempre tú. Cada cual en su irreal universo de principios y valores. No nos han dicho lo suficiente lo ridículos que somos vistiendo este traje de honor. No he dicho lo suficiente lo fácil que es hablar del mundo colmada de placer. Todo es fácil y prescindible. 
'El cerebro coge todo lo anterior y hace un promedio, así sabemos el grado de aceptabilidad de los recuerdos. Por eso idealizamos, y en consecuencia todo tiempo pasado fue mejor.' No confío en mi memoria, ciertamente. Sólo en el tiempo, el ser potencialmente, el ser en acto, la necesidad de rodar con el mundo. Miseria, belleza. Pero que aún no haya llegado... Que aún pueda ser cambiada. No confío en lo inamovible de la idealización. 
Que todo lo que tenga que salir bien saldrá bien. Te cambio tu calma por mi desastre. Mi aire por tu calor. 

martes, 1 de octubre de 2013

Hasta que se demuestre lo contrario.

Qué duro es andar por la calle con un 'PRINGAO' tatuado en la frente. Algunos al menos tenemos, sin mérito alguno (sin querer queriendo), la etiqueta de 'CABRÓN' grabada justo debajo (entrópicos, obtusos, confusos, chaóticos). Lo dicho; todos pringuis hasta que se demuestre lo contrario. Se requiere mucha inconsciencia, mucha ignorancia, para poder ignorar el picor de las letras en la piel.